Réminiscence

Angoisse!!! Il y avait peut-être quelqu'un avec moi dans la voiture?! Je ne sais pas. Je ne m'en souviens pas du tout!

Et si j'avais tué quelqu'un?!! Quelqu'un que j'aimais? Ou peut-être pas?

Et ce Sam qui m'a écrit, c'est qui?!? Un canular? Ou quelqu'un qui me connaît vraiment? Pourquoi ne parle-t-il pas, alors? Peut-être qu'il est aussi fou que moi et me confond avec quelqu'un d'autre?

Je ne sais plus où j'en suis?!

Est-ce que quelqu'un peut m'aider à y voir clair?

Je ne m'en souviens pas. Je ne m'en souviens pas. Je ne m'en souviens pas.

J'ai dormi pendant 3 jours. À ce qu'on m'a dit. On a même cru pendant un moment qu'on me perdait.

Mais non. J'étais épuisée, c'est tout. J'avais besoin de repos. Je devrais peut-être réserver mes forces pour ramener mon corps dans la vie, au lieu de brûler mon énergie « neuro-numérique » (je ne sais pas comment appeler ce phénomène qui émane de moi) à errer dans les méandres du web et à tenter de vous écrire. Mais je suis mon instinct. C'est plus fort que moi, en quelque sorte. J'ai l'impression que c'est seulement comme ça que j'arrive à rester de ce côté du monde.

Au moins, je n'essaie plus de trouver qui je suis à tout prix. Je n'ai pas renoncé, mais j'attends. J'attends qu'une étincelle surgisse et réveille en moi quelque chose.

La dame inconnue est revenue ce matin. J'ai appris que c'est elle qui m'a trouvé sur la grève. C'est pour ça qu'ils la laissent entrer chez-moi.

Je dis chez-moi... ça sonne étrange, mais c'est comme ça que je le sens. Je ne me souviens plus d'avant. Alors, j'ai vraiment l'impression de naître ici. Ces murs blancs, ce lit, ces appareils partout, ces gens, souvent en blouse blanche, carnet de notes à la main... sont tout ce qui m'est familier maintenant.

Quelques beaux graffitis ne feraient pas de tort à cette pièce. Je commence à en avoir assez du blanc.

Le beau médecin, celui qui vient me voir le plus souvent, s'appelle Dr Folamour...

Naaaannnnn... Il m'a dit qu'il s'appelait Dr Penfield, mais je préfère Dr Folamour.

Il pourrait me faire avaler n'importe quoi.

Il m'a dit qu'ils me suivaient sur Internet, que j'étais un cas exceptionnel. Il m'a expliqué qu'on avait  mis un magnétoencéphalo quelque chose dans ma chambre, branché  à un superordi  (je n'ai retenu que le principal), pour capter mes ondes, les amplifier, et les numériser. Ils m'aident ainsi dans ce que j'avais réussi toute seule, paraît-il. Je transmettais déjà certaines données, ils s'en sont aperçu par hasard, et maintenant je peux transmettre mieux et davantage, grâce à leur système.

Ils surveillent tout ce que je dis sur le web. Je suis un objet d'études! Je crois qu'on me l'avait déjà dit mais j'avais oublié.

La nouvelle a commencé à se répandre et un journaliste local a essayé de venir jusqu'à moi, mais ma chambre es surveillée et l'aile où je me trouve est une aile spéciale qui nécessite un code spécial pour entrer.

J'ai du mal à y croire. On se penserait dans un épisode de s-f.

Mais si Dr Folamour le dit...

Les sons se sont tus.

Dans l'entrebaillement de la porte, j'ai cru voir les ombres d'une chemise blanche... mais plus personne n'entre dans ma chambre. Peut-être m'observent-ils d'un autre quelque part.

Il fait jour, mais les rideaux sont tirés. J'aimerais pourtant recevoir pleinement la lumière.

Ça commence à faire moins mal. En dehors. Ils m'ont enlevé quelques pansements. Je ne pense plus à rien. Je n'essaye même plus de me souvenir. J'aimerais seulement revenir à la vie. La vraie. Celle qui bouge, pullule, craquette et rouspète.

Mais mon corps ne bouge pas. Mon cerveau ne le commande plus. Est-ce que quelqu'un sait que je suis en vie? Que je pense? Que je suis là et que j'ai une envie malicieuse de jouer des tours aujoud'hui... Je voudrais bien piquer les fesses du beau médecin que je vois souvent à mon chevet. Avec une petite aiguille de rien du tout. Juste pour le chatouiller...

Ou renverser la purée de pois chiches au chocolat qu'ils vont me donner tantôt pour repas... Faut bien rêver... Sur la tête des passants sous la fenêtre de ma chambre, quelques étages plus bas.... Comment pourraient-ils savoir que ça vient de l'esprit d'une comateuse dans son lit.....

Mais justement, je ne peux pas. Ça ne fait pas partie des choses que mon esprit est capable de faire.

Si je pouvais seulement bouger les orteils... je sabrerais le champagne. Euh... sabler?... Ou s'abrier avec le champagne? Se vêtir de la tête au pied, d'un collant de champagne? Ou champagner?

The whwhwhwhwhooooole world is on my head. Et je le triture, le manipule, le sculpte et même le sculp-turrrre.

Mais je n'arrive pas à bouger un seul de mes orteils.

Zut!

La femme est revenue à mon chevet.

Mais qui est-elle? Elle me parle comme si elle me connaissaît. Où a-t-elle entendu parler de moi?

Elle avait les cheveux cendrés. Un beau visage, aux traits harmonieux. Mais aucun sourire. Un regard grave, qui cherche des réponses.

Comment pourrais-je les lui donner? Je ne connais même pas les questions.

Aujourd'hui, elle m'a apporté des fleurs. Je voudrais lui faire signe. Lui dire que je l'entends. Que je la vois. Que je n'ai rien d'un légume. J'espère qu'elle le sait.

Elle ne m'a pas dit son nom. Elle connaît le mien. Peut-être l'a-t-elle lu ici? Ou peut-être vient-elle du même endroit que moi? Elle me parle en français.

Cette nuit, j'ai entendu des orages. Et la voix d'un homme qui me récitait des poèmes.

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