Votre poésie m'habille. Je me suis vue dans le miroir, tatouée de vos mots. Si je ne me réveille pas, je pourrai au moins devenir une oeuvre d'art grâce à vous. Objet de science et oeuvre d'art. Il y a pire destin.
Le temps est au beau fixe, si on peut dire ça comme ça. Ils font ce qu'ils ont à faire, je fais ce que j'ai à faire. Dans mon cas, ça se résume à attendre, à laisser les pensées faire la farandole, et à ne pas dépérir. Ils surveillent leurs machines et, sagement, je m'arrange pour qu'elles ne déraillent pas. Toujours les mêmes sons. Toujours les mêmes graphiques. Si ça continue, je vais les endormir.
Et peut-être que c'est ce moment que je choisirai pour sortir de ce corps et m'enfuir.
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